Yves (ou son fantôme) errait dans les allées
La lune était fuchsia, autre esprit apparu.
Faubourgs de Marrakech, loin du tohu-bohu…
Venu de sa villa, Pierre Bergé lui parlait.
Yves (ou son étoile) lui parlait de couleurs,
Donnait quelques conseils, rêvait d’une collection
Parée d’éclats de fleurs, bruissant de tous ces tons
Comme les pots jaunes et bleus, oubliant sa douleur.
Yves (ou son talent) subsistait en ces murs,
Effleurant les cactus, planant sur les ficus.
La grâce et la beauté ? Homo interruptus…
Yves (ou son renom) vivait en ce jardin.
La nuit était rebelle à la mort, au destin.
Venu de sa ville, Pierre Bergé lui parlait.
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