Les acariens

Les acariens

Petits, très laids, tapis dans l’ombre des carpettes,
Avec leurs pattes, avec leurs becs, munis de piques,
Ils nous observent, ils sont microscopiques.
Sont-ils des monstres, des scarabées ? Sont-ce des bêtes ?

Vivent-ils en meute, ont-ils un chef, voire un prophète ?
Y-a-t-il des guerres, ou des batailles, des coups de trique ?
Sous la moquette, ils croquent nos restes, monstres mythiques.
Cachés dans l’oreiller, voilà leur sort, ils guettent.

« Notre vie est injuste », réclament-ils en chœur,
« On nous déteste, on nous maudit et l’on fait peur ;
Notre destin ? Atroce ! Notre fin ? Bien minable ! »

« Nous rongeons vieilles peaux, et rognures et vieux câbles,
Petits bouts d’ongles, des cils, vos miettes de table…
Et pour finir ? On nous occis...Ah, quel malheur ! »

A vous les poux, à vous les puces.

C'était la vingt-troisième sonnette.